el calamar te vigila

Soltar todo y largarse...

Decididamente

no todos los amaneceres

son iguales...

entre bambalinas

Soñé que, finalmente, la función comenzaba en un gran teatro, con palcos dorados y parcheados de terciopelo rojo. Lleno absoluto. Estábamos detrás del escenario, curiosamente sin dejarme llevar por la ansiedad. Era como si no fuese el momento que correspondía, como si de repente estuviésemos allí, dando comienzo la obra, sin haber sido conscientes del paso del tiempo, como si hace apenas unos segundos estuviésemos aún dando comienzo a los primeros ensayos. Yo estaba tranquilo, pero era consciente de mi falta. Finalmente alguien se dio cuenta (creo que se trataba de Sara). No es que no me acordara del papel, no era una duda o un lapsus momentáneo: ¡es que ni siquiera había echado un vistazo a mi parte! No recuerdo si era larga o corta, pero cundió la histeria y las recriminaciones. Quedaban bastantes páginas hasta mi entrada en escena: traté de hacerme una idea general y confiar en la improvisación. De alguna manera, confiaba en la otra persona. Habíamos alcanzado complicidad para eso y más.

Interpretación: ¡Voy a echarte de menos, carajo!

Visto en Woodstock

Red and Green Acid: Do not Mix
- Lethally Dangerous!!!

Me maravilla que haya podido existir un festival donde no prohíban el uso de drogas sino que además aconsejen sobre su utilización...

¡eh Cartesius, viejo jodido!

para que alguien, de todo eso que estaba ahí, ahincando y mordiendo y sobre todo arrancando no se sabía qué pero arrancando hasta el hueso, de todo eso se saltara a una cigarra de paz, a un grillito de contentamiento, se entrara por una puerta cualquiera a un jardín cualquiera, a un jardín alegórico para los demás, como los mandalas son alegóricos para los demás, y en ese jardín se pudiera cortar una flor y que esa flor fuera
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the invisible college

...it will inaugurate the biosphere's transition to the noosphere: the telepathically unified human species in symbiotic union with the biosphere.

Welcome to the whole systems approach of the Invisible College! You have entered the time stream of higher knowledge.

- The Red Time Cell is the place of input.
- The White Time Cell is the store, the place of remembering
- The Blue Time Cell is the place of transformation
- The Yellow Time Cell is the place of ripening this power as culture
- Green Time Cell is the matrix of the Invisible College, the Home School

play da game

It's so easy when you know the rules
It's so easy all you have to do

Jugar, jugar, jugar...
Sólo que no hay que ponerle nombre.

Postulado de Thomas

cuando el hombre define algo como existente, aquello producirá efectos en la vida social, tanto si es un fenómeno que posee realidad fuera de las conciencias como si es sólo imaginario.

felicidad

Alguien me dijo una vez que Nestlé tiene en su haber la patente de la palabra "felicidad"...
Tal vez entonces, si es cierto eso, sean ellos los responsables de que la consumamos compulsivamente (la palabra, la idea, el concepto, la esencia evidentemente sería otra cosa, o igual es la palabra misma, existiendo sólo porque pensamos en ella), los responsables de que vayamos por el mundo pensando que es algo maravilloso cuyo olor, color y sabor es el mismo para todos...

cuestión de estética

Pequeño juego deductivo: (¿De qué estamos hablando?)

...utilizan muchas de estas mismas habilidades, pero lo que pretenden es que usted se una a ellos. Casi todos han sido víctimas, en el momento dado, del mismo engaño. Creen que lo que hacen es realmente beneficioso para usted. Sin embargo, quieren algo más valioso que su dinero. ¡Quieren su mente! Desde luego, al final también se harán con su dinero, pero no echarán a correr como si fueran delincuentes comunes. Quieren que usted vaya con ellos. Y no satisfechos, pretenderán que usted vaya y haga lo mismo con otras personas.

Todos, nos guste o no, somos vulnerables al control mental. Todos deseamos ser felices. Todos necesitamos afecto y comprensión. Todos buscamos algo mejor en la vida: más sabiduría, más conocimientos, más dinero, mejor posición social, mejores relaciones, más medios o más salud. Son éstas las cualidades y necesidades humanas sobre las que se ceban los ------------. Es muy importante tener presente que, en general, la gente no se une a ----------. Son ---------- las que reclutan a la gente

¿Adivinó?

El texto habla de las Sectas. Algo malo. Feo. Sucio.

Pero... abramos un poco la mente (no se preocupen, aún no voy a pedirles que aflojen la guita)... ¿Cuál es la diferencia? Ingresamos continuamente en sectas que no son reconocidas como tales. Profesamos miles de formas de Fe, eso sí, mayoritarias.

Antes de que me lo digan, me pongo yo mismo la etiquetita de cínico e inmoral. Hay sectas que destrozan a la gente, aduce alguien, indignado. Bueno, sí, a este lado nos destrozamos solitos. Pero pienso que las sectas que tienen ese nombre (rapados, tunicados, abducidos, esperanzados, adoradores del progreso, del átomo, de la Hecatombe, filántropos desmedidos, suicidas masivos, entregados a la causa) son sólo las sectas perdedoras. La parte fundida del iceberg. Las que en lugar de vivir, sobreviven. Tienen la mala suerte de tener un marketing de supermercado de saldos, una imagen despreciable, unas técnicas de control de curso por correspondencia... Meros aficionados, vaya. Sectas con la mala fortuna de parecer precisamente eso, sectas.

A todos los demás nos captaron con medios mucho más poderosos...
(Reflexione: uno no entra en una secta: sale de Poncios para abrazar a Pilatos...) ¿Con qué derecho desprogramar a alguien? ¿Con qué derecho censurar las técnicas de manipulación y seguir viendo luego los anuncios por la tele y leyendo la prensa...?

No hay duda: todos tenemos derecho a nuestra ración de felicidad homologada, escurrida y envasada y con certificado de calidad. Pero estoy pensando que, para que me capten en sus redes, mejor me monto yo una. La mía propia. Ambiciosos desmedidos, sociópatas, sátrapas y amorales, poetas, publicistas, políticos, prostitutas y descreídos en general: dejen sus datos en los comments...

Dream Machine

Llegué esta mañana y conseguí finalmente conciliar el sueño con un cielo blanco sucio taladrando sin cuidado la ventana. Al volver a este lado, por etapas, atravesando capas sucesivas, me di cuenta del engaño del electrónico zumbido. Dream Machine, reza la marca del despertador cuyos dígitos muchas veces soy incapaz de descifrar. Algún personaje del sueño, sentado a mi cabecera o sobre la cama, no por completo desvanecido, me explicó lo que había ocurrido. Despertando, había confundido el pitido con el teléfono. Había mantenido una larga e indiferente conversación con una vieja compañera del instituto que tal vez ande precisamente ahora por la ciudad. Realmente había mantenido esa conversación: había escuchado, de veras había escuchado -con cierto ruido de interferencias, pero soportable; había hablado a mi vez. Pero no, corrigió el que me había observado, desde su atenta vigilia en mi sueño: yo no había articulado una palabra. Creí que hablaba. Y los beeps habían sido siempre monótonos, intercambiables. Mi mente había modulado los altibajos de la voz. Despidiéndome y dándole las gracias por restablecer el orden, terminé por despertar.

Viene siendo una época difícil. Vivo dos vidas simultáneas, robándole el tiempo a una para seguir en la otra. He caído postrado en la del sueño, aun a riesgo de irme desvaneciendo paulatinamente de ésta. Hago esfuerzos por atarme a la realidad que se desfigura: me fuerzo a quedar con los colegas, a salir de esta habitación en la que a cada poco dormito, a volver a disfrutar con las pasiones mundanas que en un tiempo me quitaron el sueño y que ahora cumplo por inercia y sólo disfruto por completo cuando toma cuerpo la lúcida y dolorosa certeza de que ya han pasado, de forma irremisible...

Inundar los sentidos, hacerlos rendirse, exhaustos... Es la única manera de darse cuenta de que uno está vivo. Encontrar algo, siempre cambiante. La trampa es suave, silogística, apetecible. El adormecimiento voluntario, buscar un lazo que nos ate de una vez por todas, si con eso volvemos a reír... Confiando en que alguien, a su debido tiempo, nos despierte...

Volver a ilusionarse con el juego, sentir latir de nuevo la sangre... Experimentar una adicción controlada no porque importe sino porque queremos que nos importe. Buscar un puente (sin pensar siquiera que el vértigo nos paralizará en mitad de la travesía), postular una puerta. Y soñar mientras tanto.

Soñar este nuevo ciclo de sueños que avanza, veladamente, noche tras noche, donde también vivo, acaso soñando cuando allí duermo con este mundo irreal de libros, salidas y ventanas blancas. Estoy allí, es invierno. Hay casas de madera y avanzan los hielos. Anoche nevó. Y hace semanas que se fué el barco.

barrotes invisibles

Y cómo desprenderse de la estúpida manía de querer mirar más allá de los barrotes de la celda, por qué no limitarnos a disfrutar la estancia y saborear la comida. Cómo extirpar la acuciante y aeruginosa conciencia de que nos falta algo, de que el círculo permanece abierto, de que un poco más adelante, en un recodo del camino en el que estamos comenzando a dejar de creer, se halla la piecita del puzzle que completaba el hueco, el último y definitivo paso para la suprema satisfacción de ver anticipadamente cómo la imagen surgirá ante nosotros, ya recuperada la Fe, dejándonos libres para entonces y sólo entonces entregarnos a la sola contemplación de su belleza, libre de toda imperfección y fusionado el troquelaje incómodo de las piezas en una sola superficie inabarcable.

Y saber que no hay puzzle ni imagen alguna, que no hay rejas ni prisión más que en nosotros mismos, pero saberlo sólo con palabras, sabiendo que el hueco, la imcompletitud implantada es la cadena imaginaria que nos impide saltar, siervos sumisos, sintiendo de forma ciega y fatal que, a pesar de todo, sólo había que avanzar hasta el siguiente recodo del camino...

ya no quedan lobos en inglaterra. apresúrate

Nada más puedo recordar de lo que se dijo aquella noche. Al día siguiente bajé temprano al comedor. Por los cristales vi que había nevado; los páramos se perdían en la mañana. No había nadie más. Ulrica me invitó a su mesa. Me dijo que le gustaba salir a caminar sola.

Recordé una broma de Shopenhauer y le contesté:

-A mí también. Podemos salir juntos los dos.

(Jorge Luis Borges: Ulrica)

alguien me escribe otra linea, por favor?

Se me ocurre que, si hubiera que darle un sentido al tiempo que pasamos por aquí, este sería sin duda consagrarnos a la búsqueda del Gran Poeta. Lo buscaría para pedirle que me asignase otra línea nueva, fresca, sorprendente, en su Obra, que ya me cansa repetir cada tanto mis(sus) versos cada vez que, incluso con demora, reconozco el pie que marca el momento, e incluso muchas otras veces en que, a fuerza de impaciencia, irrumpo en escena fuera de tiempo. O por lo menos, si no fuera posible lo que pretendo, me concediese el Don de poder Olvidar todas mis cíclicas intervenciones, con el agravante de creer cada vez ciegamente en aquello que declamaba.

tierra mojada

Me gusta cuando llueve porque esta ciudad parece distinta. Y con eso es más fácil imaginarse que yo soy un ser distinto. Que mis ocupaciones pertenecen a una rutina distinta, que los sabores de lo que me rodea me llenan de alguna otra forma que no conozco, o que reconozco sorprendido de haber consumado el olvido de esta otra grata familiaridad. Llueve y la ciudad aparece lavada, como recién hecha. Despierta uno con la lluvia buscándolo bajo las sábanas, haciéndonos partícipe del mismo llamado que convoca a caracoles, anfibios y lombrices. El olor a tierra mojada que impregna la atmósfera: resulta mucho más fácil sentirse acompañado. Sonreir.

warhol e indefiniciones varias

Y resulta agradable que este verano se hayan acordado de mí, ausente del Warhol en Ibiza. De los sillones, porque al reservado no llegué a entrar. Siempre me intrigó aquella habitación, aquella atmósfera. Siempre seré un outsider, digo. Maldigo. Reniego de Warhol, el artista, no la sala, al conocer a Rosenquist, al releer filosofía de A a B y de B a A. Conformista, advenedizo. Simpática, referencia obligada, necesidades hermenéuticas, conocer al monstruo. Pero me aparto lo mismo que, además de las razones sexuales, me digo que su mundo jamás podría haber sido el mío. Por sentirme inferior, porque me diera pereza hablar su lenguaje y abrazar sus gestos. Excusas. Lo desprecio para sentirme superior, zorra condenada a no alcanzar sus uvas. Pero sentado en un escalón súbitamente lo comprendo: necesidad compulsiva de vaciarme los bolsillos, de entrar en la tienda de cómics hasta gastar todo lo que lleve encima, apurar la calderilla con una cerveza. Lo mismo haría si tuviera más, cuál es la diferencia. Cultura o basura, status quorum. Juicios consoladores. (Warhol como ambigua metáfora de desengaños amorosos, humor privado). Coincidir casualmente en la misma mesa que hace meses con otra persona, ver pasar el fantasma, reafirmarme pero a pesar de todo no agarrarme al instante, no expresarlo, no soltar la máscara sino muy tenuemente, no saborear lo que hago hasta unas horas después, en que soy consciente de cuánto voy a echarlo de menos. Arráncate esa piel de cínico! Si pudiera eliminar la maldita sensación de tránsito, de imperfección, de vacío, de preparación hacia un instante pleno que llegará... Si pudiera acordarme mañana. Anestesia. Sinestesia. Radiestesia.

(Arte realizado por artistas sin talento, vendido por mercaderes sin escrúpulos a compradores aturdidos. Pero entonces por qué no hacemos arte a diestro y siniestro, por qué no nos regalamos ceniceros hechos con latas de refresco, máquinas absurdas soldadas con pedazos de somier, por qué no llenamos nuestros días de poesía encontrada en mitad de la basura... Según un estudio, tenemos en más estima el dinero que el tiempo. Extraño, cuando sólo queremos el primero para perder el segundo... Y casi que el recíproco es cierto.)

Y... saborear... si tú le das... todo tiene sen-ti-do...
Hacer. Algo. Lo que sea. Con las manos. Que duela. Que sangre. Darse cuenta, estar vivo.

(perdí mi tiempo, pensando blandamente, sin hacer... ¿no me atrevo?
¿es pereza? ¿miedo? ¿bucles redundantes de pensamiento?
¿por qué no sé hacer avanzar el juego más allá de la contemplación extasiada del prisma, por qué anclarse en la consecución caprichosa de deseos?)

Díselo.