Volví a la casa del campo. Donde pasé mi infancia. Llegué casi de noche. Antes de entrar di una vuelta por la explanada: los árboles me acongojaron. Recordaba nítidamente cuando los plantábamos, mi padre con un azadón y yo con una escardilla. Dias enteros segando hierba. Podando los rosales. Ahora los cipreses están más altos que la casa. Recuerdo que entonces imaginaba cuánto podrían crecer: lo imaginaba en abstracto, sin la dureza de la imagen de ahora. Han crecido mucho. Y seguirán haciéndolo cuando ya no estemos aquí.
Escrito por calamar a las 28 de Marzo 2004 a las 11:09 PMBueno, pero también crecemos nosotros, no?
Y estas palabras que escribes también seguirán estando cuando tu no estés.